Неделю умираешь, неделю просто больно, потом начинаешь забывать, а потом кажется, что ничего и не было, что было не с тобой, и вот ты плюешь на все. И говоришь себе: динго, это жизнь, так уж она устроена. Так уж устроена эта глупая жизнь. Как будто не потеряла что-то навсегда.
Дурак ты, Мель. Ой, какой дурак...
Лан, пустое. Ты ж у нас оптимистка посмертно, не забыла?
*пошла на кухню, мрачным голосом распевая: "сестраа...так ёлы-палы,здравствуй, сестраа"*